Usó todas sus voces, todos sus registros; en cierta forma se
extralimitó; quedó afónica quién sabe por cuánto tiempo.
Las otras pronto se dieron cuenta de que era poco lo que podían hacer,
de que el aburridor y astuto Ulises había empleado una vez más su ingenio, y
con cierto alivio se resignaron a dejarlo pasar.
Ésta no; ésta luchó hasta el fin, incluso después de que aquel hombre
tan amado y deseado desapareció definitivamente.
Pero el tiempo es terco y pasa y todo vuelve.
Al regreso del héroe, cuando sus compañeras, aleccionadas por la
experiencia, ni siquiera tratan de repetir sus vanas insinuaciones, sumisa, con
la voz apagada, y persuadida de la inutilidad de su intento, sigue cantando.
Por su parte, más seguro de sí mismo, como quien había viajado tanto,
esta vez Ulises se detuvo, desembarcó, le estrechó la mano, escuchó el canto
solitario durante un tiempo según él más o menos discreto, y cuando lo
consideró oportuno la poseyó ingeniosamente; poco después, de acuerdo con su
costumbre, huyó.
De esta unión nació el fabuloso Hygrós, o sea “el Húmedo” en nuestro
seco español, posteriormente proclamado patrón de las vírgenes solitarias, las
pálidas prostitutas que las compañías navieras contratan para entretener a los
pasajeros tímidos que en las noches deambulan por las cubiertas de sus vastos
trasatlánticos, los pobres, los ricos, y otras causas perdidas.
Augusto
Monterroso
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